紧的眉头丝毫没有松开，他的眼睛死死的盯住了面前的稿纸，那上面的字迹在他的眼前晃来晃去，化作了一个个未知的问号。
作为一名年轻的领导干部，他知道自己在做什么，但做了以后会怎么样？他心里没有一点点底，也因此空的发慌。
他的指甲在桌子上用力的抠着，牙齿也在不自觉的使劲咬着…。
猛的一声，他的手重重地拍在了桌子上面：“娘的，不就是一个九品都不知道够不够的上的镇长吗？有什么好怕的？当官不为民做主，不如回家卖红薯。”
年轻镇长平静的把稿纸塞进了一个信封。
（2009，牛年，心绪杂乱，诸事不顺，从闹的太过喧嚣的南方，匆匆避回了老家。
老家无他，既无等离子电视，也无灯红酒绿，甚至连网络都没有，但同样，这里也无尔虞我诈，苟且之事。此处惟有严父的米酒，散乱的白发，以及慈母的唠叨，和每晚那滚烫的热水。
于老家的那张伴我成长的书桌（姑且称之为书桌吧。）前，烟草再无写作的能力，每日或乘冬日暖阳，沿屋后山丘一路拾缀那过去的记忆；或避寒风凛凛，于屋中呼朋唤友，高歌阔谈…。
山外之事，再无知晓。
前日归来，打开电脑，翻到了自己的书页，一阵的赫然，愧然…。）